Bayangan Ajal

 Dalam Bayang Takdir – Cerpen Keluarga

Oleh: Zawaluhelme Abdul Wahab

Petang itu, langit Kuala Lumpur redup. Angin menyapu perlahan daun ketapang di halaman rumah kami—rumah agam dua tingkat di Quarters No. 2, Jalan Kelantan, Federal Hill. Rumah itu besar bagak, siap dengan padang bola kecil, porch kereta & garaj kereta tertutup, luas, dan quarters khas untuk pembantu rumah. Di situlah kami tiga beradik membesar buat sementara waktu,sebelum kami berpindah ke rumah yang ayah beli di Batu Tujuh, Jalan Damansara (sekarang lebih dikenali sebagai Taman Tun Dr Ismail) penuh dengan suara hilai tawa keluarga dan kenangan yang tak akan pudar.

Aku dan sepupuku, Sabrina, baru selesai mengaji al-Quran bersama Opah. Seperti biasa, Sabrina yang petah dan lancar bacaannya duduk bersila dengan tertib. Aku pula terkial-kial, lidah terbelit, mata sesekali melilau ke luar jendela. Opah yang tegas, tak pernah lepaskan peluang menegur.

“Baca betul-betul, Mi! jangan main-main. Telinga tu nanti Opah pules!”

Dan benar, telinga aku dipulas sedikit. Sabrina hanya tersenyum kecil, sambil menyambung bacaannya. Aku menjeling, geram!

Usai mengaji, kami duduk di ruang tamu. Uncle India yang biasa menghantar surat khabar tiba seperti biasa, menunggang basikal tua dan menyapa dengan senyuman.

“Utusan Melayu, macam biasa ya, Puan,” katanya sambil menyerahkan surat khabar kepada Mama.

Mama mengambil surat khabar itu dan meletakkannya di atas meja. Sabrina, yang memang suka membaca, lebih-lebih lagi tulisan jawi, (wajiblah surat khabar jawi sebab opah kadang-kadang bertandang ke rumah ini), mencapai helaian depan dan matanya terbeliak.

“Ya Allah…Mak Andak... tengok ni!” katanya, suara sedikit tinggi dan menyeahkan surat khabar kepada Mama.

Sabrina membaca tajuk utama dengan suara bergetar:

“Kapal terbang MAS terhempas… serpihan dan cebisan daging manusia terlekat di atas pokok…”

Mama terdiam. Surat khabar di tangan jatuh ke lantai. Wajahnya pucat, tangan menggigil. Air mata mula mengalir tanpa suara.

“Ya Allah, Helme… ayah kamu… ayah kamu belum balik…” katanya sambil memeluk aku erat.

Dalam laporan itu, disebut nama Pak Menteri — Dato’ Ali bin Ahmad, Menteri Pertanian Malaysia dilaporkan terkorban dalam nahas itu Bersama keseluruhan penumpang dan anak kapal. Ayah memang salah seorang pegawai pengiring rasmi kepada Pak Menteri dalam lawatan ke Manila. Mereka menaiki penerbangan dari Manila ke Kuala Lumpur, tetapi pesawat itu singgah dahulu di Pulau Pinang sebagai sebahagian daripada laluan sambungan—connecting flight. Dari Penang, pesawat MH653 dijadualkan mendarat di Subang. Khabarnya pesawat malang itu dirampas semasa penerbangan dan meneruskan penerbangan secara paksa ke Singapura.

Namun, ayah tidak berada dalam pesawat itu.

Pada hari kejadian, ayah yang biasanya sangat menepati masa, terperangkap dalam kesesakan lalu lintas luar biasa di Manila. Dia membawa cenderamata rasmi hadian daripada kerajaan Filipina untuk diserahkan kepada pihak Kerajaan Malaysia sempena lawatan kerja. Pesawat berlepas tanpa beliau.

Ayah terpaksa mencari teksi dan kembali ke hotel tempat beliau menginap. Ini kali pertama ayah ke Manila, dan dia tidak begitu arif dengan selok-belok bandar itu. Tapi sebaik tiba di kawasan hotel, dia terpaku—hotel itu sudah hangus terbakar. Asap masih berlegar di udara. Bau hangit menusuk hidung. Pasukan bomba masih berada di lokasi. Ayah berdiri di tepi jalan, tidak tahu ke mana hendak dituju.

“Ayah terlepas kapal terbang… dan hotel nak balik pun terbakar. Tak tahu nak rasa apa. Nak kena beli tiket balik ke Malaysia lagi. Duit dah takde, yang ada cuma travellers check sahaja”

Dengan bantuan seorang pemandu teksi yang fasih berbahasa Inggeris, ayah akhirnya tiba di Kedutaan Malaysia lewat malam. Di sana, beliau disambut oleh pegawai konsular yang terkejut melihat keadaannya kepenatan.

Beberapa hari kemudian, pintu rumah kami diketuk. Mama membuka pintu dengan wajah cemas. Di luar berdiri seorang pegawai dari Wisma Putra, dan di belakangnya—ayah.

“Ya Allah… abanggg!” jerit Mama sambil berlari memeluknya.

Tangisan Mama pecah, kali ini bukan kerana sedih, tetapi kerana syukur yang tidak terucap. Aku dan Adlan berlari ke arah ayah, memeluk kaki dan pinggangnya. Opah bangun perlahan mengendong Fizi, matanya berkaca.

“Syukurlah kamu selamat, Wahab...… kamu selamat,” katanya sambil menggenggam tangan ayah erat. Ayah mengucup dagi opah dan terus sujud syukur di ruang tamu.

“Alhamdulillah… Allah masih beri peluang.”

Kami adakan kenduri kesyukuran. Ruang tamu dipenuhi dengan bacaan Yasin, doa selamat, dan tangisan syukur. Ayah duduk di sudut, tunduk sepanjang majlis, seolah-olah masih belum percaya bahawa dia benar-benar terselamat.

Selepas kepulangan ayah yang mengejutkan, rumah kami di Federal Hill kembali hidup. Tetapi bukan dengan kegembiraan semata-mata—ia hidup dengan cerita, dengan tangisan, dan dengan rasa kehilangan yang tidak dapat dijelaskan.

Ayah duduk di ruang tamu, memegang surat khabar yang sama yang dibaca oleh Sabrina tempoh hari. Di muka depan, gambar serpihan pesawat MH653 yang berselerak di Tanjung Kupang, Johor. Di antara cebisan logam dan barangan peribadi penumpang, pasukan penyelamat menemui cebisan tubuh manusia yang tersangkut di dahan pokok, tersebar di kawasan paya yang sunyi.

Ayah menimang tubuh adindaku Fizi yang menangis. Tangannya kemdian menggenggam erat lengan sofa. Mama duduk di sebelah, memegang tangan ayah, memberi kekuatan.

Kami semua diam. Ayah mula bercerita tentang penerbangan dari Manila ke Penang—sebahagian daripada laluan sambungan Malaysia Airlines. Pesawat itu berlepas dari Manila, singgah sebentar di Pulau Pinang untuk menurunkan dan mengambil penumpang, sebelum meneruskan perjalanan ke Subang.

Ayah sepatutnya menyertai semula rombongan. Tetapi kerana kesesakan lalu lintas yang amat teruk di Manila, dia tidak sempat sampai ke lapangan terbang yang berlepas ke Pulau Pinang...lalu pulang semula ke hotel tempat dia bermalam... namun dari jauh kelihatan dan pasukan bomba Filipina baru tiba...rupa-rupanya hotel yang nak dituju pula terbakar, kepulan asap yang menyengat dan dalam keadaan kelam-kabut itu, ayah mencari arah ke Kedutaan Malaysia. Dengan bantuan seorang pemandu teksi yang fasih berbahasa Inggeris, ayah akhirnya tiba di kedutaan lewat malam. Di sana, beliau disambut oleh pegawai konsular yang terkejut melihat keadaan ayah an sedih yang amat sangat kerana seumur hidupnya tidak pernah dia tertinggal sebarang penerbangan. Takdir telah mengubah segalanya.

Berita rasmi menyatakan bahawa pesawat telah dirampas ketika dalam perjalanan ke Subang. Perakam suara kokpit (CVR) merekodkan suara tegang, bunyi tembakan, dan jeritan. Juruterbang dipercayai telah ditembak, dan pesawat hilang kawalan sebelum menjunam jauh ke bumi dengan kelajuan tinggi.

Tiada seorang pun yang terselamat.

Beberapa hari kemudian, kami sekeluarga bertolak ke Johor Bahru untuk menziarahi tanah perkuburan Kebun Teh, lokasi pengebumian mangsa MH653 yang tidak dapat dikenal pasti. Di sana, kami berdiri di hadapan satu liang besar. Tiada batu nisan individu. Hanya satu papan tanda yang menyatakan bahawa cebisan tubuh mangsa telah dikuburkan bersama.

“Di sinilah bersemadinya Pak Menteri dan juga kawan-kawan ayah… dan ramai lagi,” kata ayah sambil menunduk.

Kami juga menziarahi balu Dato’ Ali bin Ahmad. Ayah membawa cenderamata rasmi daripada kerajaan Filipina yang sepatutnya diserahkan oleh Dato’ Ali sendiri. Ayah juga membawa beberapa barangan peribadi milik Dato’ yang telah diamanahkan kepadanya.

“Ini semua milik arwah… saya simpan baik-baik. Yang lain milik kerajaan Malaysia, saya dah serahkan di Pejabat”. Wanita itu menerima dengan tangan bergetar. Air matanya mengalir perlahan. Tiada kata-kata yang mampu menggambarkan kesedihan itu.

Semasa negara dilanda kemelut Covid-19, ayah mula bercerita semula tentang minatnya dalam bidang pertanian dan pemuliharaan. Sebelum tragedi itu, ayah pernah dihantar ke India selama enam bulan lamanya untuk belajar tentang haiwan gajah.

“Gajah India ni lain sikit… badan besar, kuat ingatan, bijak dan mudah dilatih. Ada seekor yang ayah ingat sampai sekarang, namanya Bahadur.”

Bahadur dibeli oleh kerajaan Malaysia untuk projek memindahkan gajah liar dari kawasan hutan yang akan ditenggelamkan bagi pembinaan empangan hidroelektrik Tasik Kenyir. Ayah terlibat secara langsung dalam projek itu.

“Ayah tak pasti... agaknya Bahadur masih berkhidmat atau dah bersara di Zoo Negara.”

Kisah ayahanda saya, bukan mengenai berpantang ajal sebelum maut. Ianya adalah mengenai tanggungjawab, tentang kenangan yang tersimpan rapi, dan tentang warisan yang perlu disampaikan. Ayah bukan sahaja pulang sebagai seorang yang terselamat, tetapi sebagai saksi kepada sejarah yang menyentuh seluruh negara. Ini mengenai peluang kedua... bersiap sedialah, tambahlah bekalan amal sebelum kita dipanggil pulang. Kisah ini bukan hanya milik saya seleluarga, ianya milik Malaysia.

Kenangan

Malam itu, angin dari Sungai Jelai berhembus lembut, membawa bersama bunyi air sungai dan bau tanah basah selepas hujan. Di atas serambi rumah papan bertiang tinggi di Kampung Relong, Kuala Lipis, lima beradik duduk berkumpul. Lampu pelita minyak tanah di tengah anjung memancarkan cahaya kekuningan, menyinari wajah masing-masing yang sudah dimakan usia.

​Mereka ialah Long (Ibrahim), Alang (Salmah), Uda (Faridah), Ngah (Zainal), dan yang bongsu, Lina. Lima beradik yang pernah dibesarkan di bawah satu bumbung penuh dengan curahan kasih sayang Mak Timah dan Pak Cik Derus.

​Monolog Hati Long

​Sunyi malam ni lain macam rasanya. Bila duduk dekat tangga rumah peninggalan Ayah dan Mak ni, telinga macam terngiang-ngiang suara Mak menjerit dari dapur pangkin: "Him, jangan mandi di lubuk empangan tu sorang-sorang! Bahaya!" Dulu, aku anggap bebelan tu leceh. Rimas. Aku rasa serba-serbi terkongkong. Tapi hari ni, suara itulah yang paling aku cari dalam dunia ni. Suara yang risaukan aku masa aku leka bermain.

​"Korang... sunyi tak?" Long membuka bicara, matanya merenung jauh ke arah gelapnya kebun getah di seberang halaman.

​Salmah (Alang) mengeluh kecil, membetulkan selendang batiknya. "Mana tak sunyinya, Long. Tinggallah kita lima beradik ni. Rumah ni dah takde suara Mak menyuruh kita solat maghrib berjemaah."

​Faridah (Uda) tersenyum pahit, menongkat dagu di atas lututnya. "Korang ingat lagi tak, masa musim tengkujuh tahun 90-an dulu? Air Sungai Lipis naik sampai separuh tiang rumah ni. Kita terpaksa tumpang tidur kat balai raya. Ayah masa tu gendong aku atas bahu dia, air dah paras dada. Ayah pakai kain pelikat disinsing tinggi. Dia senyum je, padahal aku tahu dia menggigil sejuk."

​Zainal (Ngah) tergelak kecil, walhal matanya mula berkaca. "Mana tak ingat, Uda. Aku paling tak lupa masa Ayah marah aku curi-curi petik buah jambu ketua kampung dekat Pekan Lipis tu. Ayah tak rotan pun. Dia cuma diam, lepas tu dia cakap, 'Jangan ambil hak orang, Angah. Biar kita susah, asal rezeki kita berkat.' Kata-kata tu yang aku pegang sampai aku jadi cikgu hari ni."

​Fatimah (Kak Lang) yang sedari tadi diam  mengesat matanya dengan hujung bajunya. "Mak pula... korang ingat tak petang-petang jumaat? Mak mesti sibuk menumbuk sambal belacan dekat lesung batu batu sungai tu. Bunyi 'tok-tok' lesung tu jadi jam loceng kita balik dari surau. Lepas tu Mak panggil sorang-sorang, 'Mari makan, lauk gulai tempoyak pucuk ubi ni panas lagi.' Rindu sangat aku bau ulam-ulaman kat dapur tu..."

​Suasana di serambi itu jadi senyap sejenak. Hanya bunyi cengkerik malam dan curahan air hujan yang menitis dari daun pisang mengiringi sebak di dada mereka.

​Long menarik nafas dalam-dalam, merasai angin malam Kuala Lipis menyapu wajahnya. "Betul kata orang... masa kecil-kecil dulu, kita asyik fikir nak cepat besar, nak bebas pergi mana suka. Kita ingat pesanan Mak dan Ayah tu asyik nak menyekat kebebasan kita. Padahal, itulah nasihat melindungi kita daripada kekejaman dunia." 

​"Itulah kan, Long..." Alang bersuara serak. "Rupanya kasih sayang orang tua kita tak pernah disebut dengan ayat manis. Cinta mereka bunyi dia macam ni: 'Dah sampai mana? Hati-hati bawa kereta kat jalan licin tu.' Atau 'Makanlah sikit, kurus sangat aku tengok kau sekarang.'"

​Zainal mengangguk perlahan, merangkul bahu  Kak Lang. "Benda yang kita anggap remeh temeh dulu, sekarang jadi memori paling bernilai yang kita takkan dapat beli kat mana-mana kedai runcit di Pekan Lipis ni."

​"Jomlah, kita masuk doakan Mak dengan Ayah," ajak Long sambil bangkit membetulkan duduknya. Dia menepuk tiang rumah kayu itu perlahan, seolah-olah sedang mengusap bahu kedua-dua orang tuanya yang telah lama pulang ke negeri abadi.

​Di bawah langit malam Kuala Lipis yang penuh dengan kerdipan bintang, lima beradik itu melangkah masuk ke dalam rumah. Meninggalkan kenangan manis dan rindu yang tidak bertepi.

Budi bicara

Pagi-pagi lagi Zaharah telah tiba di pejabat sebelum sesiapa yang lain. Lorong masih sepi, lampu belum semuanya menyala, dan pencuci lantai baru selesai menolak troli ke hujung koridor. Dia duduk di kerusinya dengan beg tangan masih di bahu, memandang skrin yang gelap.

Semalaman dia tidak tidur lena. Setiap kali matanya terpejam, perkataan di dalam e-mel itu muncul semula, berbaris rapi seperti askar yang tidak sudi menjawab soalan.

Dilanjutkan. Dilanjutkan. Dilanjutkan.

Dia menghidupkan komputer dan mula menulis. Bukan ucapan untuk Presiden, bukan kenyataan media. Kali ini dia menulis untuk dirinya sendiri, sebuah surat pertanyaan, disusun ayat demi ayat dengan segala adab yang ada. Dengan segala hormatnya, saya ingin memohon penjelasan mengenai asas lanjutan tempoh percubaan saya... Dia memadam. Menulis semula. Memadam lagi. Bahasa yang selama ini menjadi senjatanya kini terasa berat.

Dua puluh tahun dia menyusun kata untuk orang lain, dan hari ini dia tidak tahu bagaimana hendak bersuara untuk dirinya sendiri.

Menjelang pukul sembilan, pejabat itu mulai bernyawa. Dia menekan butang hantar. Kemudian dia bangun, membetulkan tudung di hadapan cermin kecil di sisi pintu, dan berjalan menuju tingkat sembilan, Jabatan Sumber Manusia.

Dinding jabatan itu berkaca dari lantai ke siling. Dari luar, setiap meja dan setiap wajah kelihatan jelas seperti ikan dalam akuarium. Orang kata kaca itu lambang ketelusan, tetapi Zaharah sudah lama merasakan bahawa yang paling jelas kelihatan di dalam sana ialah betapa tidak boleh disentuhnya mereka yang duduk di dalamnya.

Dia mengetuk pintu bilik di hujung. Papan namanya berkilat: Puan Khairunnisa, Ketua Sumber Manusia.

"Masuk."

Puan Khairunnisa sedang menaip. Dia wanita dalam lingkungan lima puluhan, dengan wajah yang pernah ramah suatu masa dahulu. Zaharah mengenalinya sejak hari pertama dia melapor diri. Dahulu wanita ini yang mengajarnya cara mengisi borang permohonan cuti dan mengingatkannya supaya jangan lupa bersarapan sebelum bertugas.

"Zaharah." Puan Khairunnisa tidak mengangkat kepala sepenuhnya. "Duduklah."

"Puan, saya terima e-mel semalam tentang..."

"Saya tahu."

Dua perkataan itu menutup separuh pintu. Zaharah menarik nafas. "Saya hanya mahu tahu, Puan. Apa asasnya? Penilaian saya bagaimana? Adakah ada kekurangan yang boleh saya baiki?"

Puan Khairunnisa akhirnya memandangnya. Matanya letih dan terlalu berhati-hati. Jarinya mengetuk perlahan di atas tepi meja, sekali, dua kali, sebelum dia mengalihkan pandangan ke dokumen di hadapannya seolah-olah jawapan itu tertulis di situ.

"Keputusan itu daripada pengurusan atasan. Ia budi bicara mereka, Zaharah. Prosesnya sah mengikut garis panduan."

"Saya tidak mempertikaikan kesahannya, Puan. Saya cuma ingin tahu sebabnya."

"Budi bicara," ulang Puan Khairunnisa perlahan, "tidak semestinya memerlukan sebab."

Kata-kata itu jatuh ke dalam bilik seperti sebutir batu ke dasar telaga. Zaharah mendengar bunyi hentamannya jauh di dalam dada. Dia ingin membantah. Dia ingin berkata bahawa tiada kuasa di bumi ini yang patut berbudi bicara tanpa alasan, kerana tanpa alasan, budi bicara hanyalah nama lain bagi kehendak. Tetapi di hadapannya, wajah yang pernah mengajarnya mengisi borang cuti itu kini berpaling ke arah kaca, ke arah bayangannya sendiri.

"Puan," kata Zaharah dengan suara yang hampir tidak dikenalinya, "saya sudah dua pulih tahun di sini."

"Saya tahu."

"Saya tidak pernah sekalipun..."

"Saya tahu, Zah." Panggilan lama itu terlepas, lembut dan terlalu lewat. Puan Khairunnisa menutup mata sebentar, seakan menyesali apa yang telah terlafaz. Bila membukanya semula, kembali dia kepada wajah yang rata. "Tiga bulan sahaja. Bersabarlah. Buat apa yang diminta."

Apa yang diminta. Tetapi tiada sesiapa menyebut apa yang diminta itu.

Zaharah bangun. Dia mengucapkan terima kasih yang tidak dia rasakan, kerana begitulah adab yang diajar kepadanya. Di muka pintu dia menoleh sekali. Puan Khairunnisa sudah kembali menaip dan kepalanya tunduk rendah ke skrin, bagaikan seorang yang tidak mahu dilihat sedang melihat.

Di luar bilik, di sepanjang koridor kaca itu, Zaharah berjalan perlahan. Dia melihat wajahnya sendiri berulang-ulang pada setiap panel, seorang perempuan bertudung biru tua dengan beg tangan yang digenggam erat. Dia melihat juga pegawai-pegawai muda di balik kaca, kepala mereka tunduk dan jari mereka menari di papan kekunci. Tidak seorang pun sudi mengangkat muka.

Dia menyedari sesuatu yang pahit. Dinding kaca itu bukan menjadikan mereka telus. Ia hanya membolehkan mereka melihat satu sama lain dihukum, tanpa seorang pun perlu mendengar.

Dalam lif yang turun semula ke tingkat dua belas, dia bersandar pada dinding keluli dan memejamkan matanya. Maruah, fikirnya, ialah sesuatu yang aneh. Ia bukan benda yang boleh dipegang atau ditunjukkan sebagai bukti. Ia hanya diketahui apabila ia diinjak, dan ketika itu ia sudah terlambat untuk dipertahankan. Dua puluh tahun dia membina namanya, dan kini sebuah perkataan sudah cukup untuk meruntuhkan separuh daripadanya.

Budi bicara. Perkataan yang indah, yang sepatutnya bermakna kebijaksanaan yang berbudi. Tetapi di dalam menara ini ia hanya bermakna bahawa yang berkuasa tidak perlu menjawab.

Pintu lif terbuka. Zaharah melangkah keluar dengan belakang yang lurus dan dagu yang sedikit terangkat, sebagaimana yang dia pelajari bertahun-tahun lalu. Tetapi hatinya sudah mula mengeras, bukan menjadi kuat, tetapi menjadi sesuatu yang lebih halus dan lebih berbahaya, iaitu rasa bahawa dia tidak akan lagi berdiam diri.

Bayang-Bayang Waktu

Di ruang tamu yang dihuni sunyi, angin malam menyusup celah jendela kaca, membawa bau embun dan kenangan yang enggan rebah. Aku memandang cawan teh yang mula suam. Di situlah, di kerusi rotan itu, bayangannya sering duduk, menganyam kata-kata menjadi rasa.

​"Mengapa kita sering merindu pada sesuatu yang tidak pernah menjadi hak kita?" suaraku berbisik perlahan kepada diri sendiri, memecah kesunyian bilik yang semakin senja.

​Flashback...

​Musim itu, di bawah pohon ketapang kampus yang tua, di mana daun-daun kering berguguran seperti janji yang gugur sebelum sempat ranum, suaranya menyapa lembut:

​"Menulislah, mi. Kerana hanya melalui tulisan, kita mampu menghentikan masa daripada takdir."

​Aku tersenyum menatapnya waktu itu. "Tetapi masa itu sangat kejam, ia sentiasa bergerak ke hadapan tanpa menunggu kita."

​"Sebab itulah kita ada kenangan untuk menghentikannya seketika," balasnya tenang, matanya menatap jauh ke ufuk senja yang merah menyala, seolah-olah menyimpan rahsia besar tentang perpisahan yang bakal tiba.

​Kini, kenangan itu kembali mencengkam dinding ingatan. Betapa hari-hari biasa bertukar menjadi sajak yang hidup hanya kerana senyumannya. Namun, sejarah tidak pernah menjanjikan keabadian untuk dua hati yang berlayar di atas bahtera yang salah.

​"Sudah waktunya," bisik hatiku lagi, berperang dengan sisa-sisa rindu yang meronta.

​Aku melepaskan keluhan berat. Tiada dendam di dalam dada, tiada amarah pada takdir yang melakar garis perpisahan ini. Yang tertinggal hanya sehelai naskhah lama, dan sebuah nama yang akan terus abadi sebagai sebuah kenangan yang indah di sudut senja.

Tanah yang terluka

Tanah itu tanah tua. Tanah itu diam. Tetapi tanah itu tidak pernah lupa.

Aris berdiri di pinggir tanah di Lembah Gunung Jerai. Kasutnya terbenam separuh dalam lumpur merah. Tanah itu dibasahi  hujan sejak malam tadi. Bau tanah itu naik ke hidungnya, hanyir, berat, seperti bau sebuah luka lama yang tidak pernah kering. Di hadapannya, jentera-jentera kuning itu masih berdiri. Sebuah jengkaut. Dua buah lori pengangkut tanah dan sebuah penggelek besi yang sudah berkarat gigi-giginya. Semua itu milik Syarikat Pembangunan Tanah Sinar Harapan. Semuanya masih bertapak di situ.

Tiga bulan. Sudah tiga bulan tempoh fasa pertama itu tamat.

Aris menarik nafas. Nafasnya pendek, tersangkut di dada. Haba panas naik dari tanah itu, menyengat betis dan tengkuknya, sedangkan langit di atas Gunung Jerai yang kelam dan kelabu enggan menurunkan walau setitik pun kelegaan. Angin tidak bertiup. Daun-daun kelapa sawit di hujung tanah itu tergantung layu, tidak bergerak, seolah-olah turut menahan nafas menunggu apa yang bakal dilakukan lelaki kurus itu.

Dia tidak melakukan apa-apa. Itulah yang paling menyakitkan. Dia hanya mampu berdiri.

Tanah ini tanah milik emak, bisiknya dalam hati. Tanah ini tanah milik arwah abah. Di sinilah mereka mula belajar berdikari.

Seekor burung murai terbang rendah melintasi tapak, hinggap sebentar di bumbung kabin pekerja, lalu terbang lagi. Aris memerhatikannya sehingga ianya hilang di balik sebatang pohon besar. Burung itu bebas pergi. Dia tidak.

Dia melangkah ke hadapan. Lumpur menyedut kasutnya, melepaskannya dengan bunyi yang kasar dan basah. Di tepi pagar sementara itu, seorang pekerja Bangladesh sedang mencangkung menghisap rokok. Lelaki itu mendongak, memandang Aris sekilas, kemudian cepat-cepat menunduk. Dia tahu. Semua orang di tapak itu tahu bahawa mereka tidak sepatutnya berada di situ. Tetapi arahan tetap arahan, dan gaji tetap gaji.

Aris tidak menyalahkan lelaki itu. Bukan dia yang menyimpan kunci pintu tanah ini. Bukan dia yang menghitung untung dan rugi di sebalik pagar.

Dia mengeluarkan telefon bimbit dari poket seluarnya. Skrin retak di sudut kiri, kesan terjatuh dari motosikalnya setahun yang lalu. Dia membuka aplikasi pemantauan pelayan. Jari-jarinya sedikit menggeletar, dan dia benci akan getaran itu. Dia benci betapa tubuhnya mengkhianati ketenangan yang cuba dipertahankannya.

Skrin memuatkan senarai log akses. Baris demi baris. Angka demi angka.

Akaun: admin_sinar. Alamat IP: 103.xx.xx.xx. Masa: 02:14 pagi.

Akaun: admin_sinar. Alamat IP: 103.xx.xx.xx. Masa: 02:47 pagi.

Akaun: admin_sinar. Alamat IP: 103.xx.xx.xx. Masa: 03:31 pagi.

Kontrak telah ditamatkan. Akaun itu sepatutnya sudah lama mati. Sepatutnya. Tetapi ia masih hidup, signal masih masuk pada waktu-waktu orang tidur, waktu ketika lampu-lampu pejabat sudah padam dan hanya kegelapan menjadi saksi. Seseorang di sebelah sana sedang menyelongkar sistem yang dibinanya. Seseorang sedang mengambil, menyalin, menggunakan, tanpa kebenaran, tanpa bayaran, tanpa rasa malu.

Aris menutup skrin. Dia memejamkan matanya. Di dalam kegelapan malam, dia nampak semula kajadian malam-malam itu. Malam-malam dia duduk di hadapan skrin sehingga waktu subuh, matanya pedih, jarinya kebas, kopinya telah sejuk di tepi papan kekunci. Malam-malam itu dia menyusun baris kod satu demi satu, seperti menanam anak pokok di tanah yang keras. Perisian itu bukan sekadar pengaturcaraan. Perisian itu adalah tiga tahun kehidupannya. Perisian itu ialah cara dia membalas jasa kepada tanah yang membesarkannya.

Dan kini perisian itu sedang  digodam. Diceroboh. Dirogol oleh tangan-tangan yang tidak pernah bersusah payah membinanya.

Dia membuka matanya. Sinar matahari yang lemah menembusi awan, jatuh di atas bumbung zink jentera, memantul silau ke matanya.

Lalu ingatan lama itu datang, tanpa dijemput.

---

Lima tahun lalu.

Bilik mesyuarat itu sejuk. Terlalu sejuk untuk tubuh seorang anak kampung yang biasa dibakar sinar terik mentari. Aris duduk di hujung meja panjang berkilat, kemejanya baru digosok emaknya malam sebelumnya, lipatan di lengannya masih tajam. Dia memegang pen dengan kedua-dua tangannya di atas riba, seperti budak sekolah yang menunggu untuk dipanggil.

Di hadapannya, Dato' Sulaiman tersenyum.

Senyuman itu lebar, manis dan sempurna. Gigi putih berbaris kemas di bawah misai yang dicukur rapi. Songkoknya senget sedikit ke kiri, dan di jari-jemarinya yang gempal, sebutir demi sebutir tasbih kayu itu berputar perlahan. Tik. Tik. Tik. Bunyi kecil itu memenuhi bilik, dan Aris, dalam kepolosannya, menyangka itulah bunyi keimanan.

"Aris," kata Dato' Sulaiman, suaranya lembut seperti kain sutera. "Saya ni orang yang berpegang kepada janji. Kamu tanya sesiapa pun di Kedah ni. Kalau Sulaiman yang bercakap, itulah dia."

"Terima kasih, Dato'."

"Tak payah berterima kasih. Kita ni sama-sama bekerja untuk bangsa. Tanah kamu, sistem kamu, modal saya. Ini namanya kerjasama. Ini namanya muafakat demi meraih berkat."

Berkat. Perkataan itu menyentuh sesuatu yang dalam di hati Aris. Dia teringat wajah emaknya di beranda rumah, menampi beras sambil memandang jauh ke arah Gunung Jerai yang berdiri gagah. Dia teringat pesan arwah abah: Tanah jangan kamu dijual, Ris. Kalau terpaksa disewakan, pastikan tulisan lebih kuat daripada cakap mulut.

Peguam Dato' Sulaiman menyorongkan dokumen kontrak setebal dua inci ke hadapan Aris. Kertasnya putih, tebal, berbau dakwat pencetak laser baharu. Halaman demi halaman penuh dengan perkataan yang berbelit-belit, klausa dalam klausa, seperti akar pokok beringin yang menjalar tanpa ada kesudahan.

"Bacalah dulu kalau kamu nak," kata Dato' Sulaiman, masih tersenyum. "Tapi tak payahlah terlalu teliti sangat. Kita buat sendiri."

Aris membaca. Dia membaca sehingga ke muka surat sebelas, kemudian mengangkat kepala. Senyuman itu masih di sana. Lebar. Sabar. Menunggu. Dan Aris merasakan sesuatu yang aneh, seolah-olah senyuman itu sedang menimbang berat dirinya, menghitung berapa lama dia akan bertahan sebelum dia lelah dan jemu membaca.

Dia menatap lagi halaman itu. Klausa 14.2: ganti rugi ditetapkan sebanyak dua ribu ringgit bagi setiap hari kelewatan. Dia tidak faham sepenuhnya. Tetapi dia faham cukup untuk merasa tenang. Ada jaminan, fikirnya. Ada hukuman kalau mereka mungkir.

Dia menandatangani dokumen itu.

Tinta pen itu hitam pekat, mengalir di atas garisan putus-putus, dan pada saat itu Aris merasakan dadanya lapang. Dato' Sulaiman menghulurkan tangan. Aris menyambutnya. Tangan itu hangat dan lembap, genggamannya kuat, terlalu kuat.

"Terima kasih dan selamat bekerjasama, Aris," katanya. Tasbih itu masih berputar di tangan sebelah lagi. Tik. Tik. Tik.

Itulah kali pertama dan terakhir Aris mendengar bunyi tasbih itu tanpa sebarang kecurigaan.

---

Bunyi enjin jengkaut menyentak realiti Aris kembali ke tapak projek.

Seorang pekerja menghidupkan mesin itu tanpa sebarang isyarat, dan asap hitam berkepul dari corong ekzosnya, naik pekat ke langit yang kelabu. Bunyi deruman itu bergema di lembah, memukul-mukul dinding bukit, seperti ejekan yang dilontarkan berulang-ulang ke wajahnya.

Aris menggenggam penumbuknya. Kuku jarinya menekan tapak tangan sehingga meninggalkan alur merah.

Lima tahun, fikirnya. Lima tahun aku percaya pada senyuman itu.

Dia menoleh ke arah kabin pejabat di hujung tapak. Pintunya tertutup rapat, langsirnya ditarik. Di sebalik langsir itu, dia tahu ada mata yang memerhatikannya. Mata yang tidak pernah memandang tanah ini sebagai hak emaknya. Mata yang hanya memandangnya sebagai angka dalam lembaran untung dan rugi.

Dia melangkah pergi, perlahan, menyusuri batas tanah yang dahulu dilalui arwah ayahnya setiap pagi. Rumput di tepi batas itu sudah mula menguning, digilis roda-roda lori yang tidak berhak berada di sana. Di satu sudut, dia menemui jejak tapak kasut yang dalam di dalam lumpur, jejak seorang asing yang datang dan pergi sesuka hati.

Aris melutut. Dia meletakkan telapak tangannya di atas tanah yang lembap itu. Tanah itu sejuk. Tanah itu diam.

"Aku tidak akan biarkan," katanya perlahan, hampir tidak kedengaran. "Aku tidak akan biarkan janji itu dimungkiri."

Angin akhirnya bertiup, sedikit, menyentuh belakang lehernya yang berpeluh. Daun-daun sawit bergesek perlahan. Dan dari kejauhan, di balik awan yang tebal, guruh pertama kedengaran, rendah dan panjang, seperti keluhan bumi yang telah terlalu lama menanggung.

Tanah itu tanah tua. Tanah itu diam.

Tetapi Aris tahu, dan Aris akan pastikan dunia tahu, bahawa tanah itu tidak lupa siapakah sebenarnya tuan pemiliknya.

Bayang di Tepi Tasik

Angin petang menghembus perlahan di  Taman Tasik Taiping, membawa aroma tanah basah bercampur wangian bunga kenanga yang gugur di atas rumput. Pepohon hujan yang tua, berpuluh tahun usianya, berdiri megah seperti sang penjaga yang setia, dahannya melengkung rendah seolah-olah ingin memeluk sesiapa jua yang lalu di bawahnya. Di situlah Nisa duduk, di atas bangku kayu yang sudah lapuk dimamah zaman, matanya menekuni sosok kecil yang berlari-lari riang mengejar seekor burung.

"Along! Jangan lari jauh sangat!" laungnya, namun suara itu lebih menyerupai bisikan seorang kekasih daripada teguran seorang ibu yang bimbang.

Anak lelakinya—buah hati yang dinanti sekian lama—kini enam tahun usianya, tubuhnya montel dan sihat, jauh berbeza daripada bayangan yang masih segar dalam ingatan Nisa: seorang kanak-kanak kecil yang terbaring pucat di atas katil hospital, disambung dengan pelbagai tiub dan wayar, nafasnya turun naik dengan bantuan mesin. Ah, sudah lama peristiwa itu berlalu. Namun bagi seorang ibu, luka lama tidak pernah benar-benar sembuh; ia hanya berparut, menjadi kenangan yang kadangkala menusuk kalbu, yang datang tanpa diundang.

Titisan hujan mulai turun, mula-mula perlahan seperti embun yang tersasar, kemudian menjadi rintik yang lebih nyata, menitik di permukaan tasik yang tenang, membentuk bulatan-bulatan kecil yang lenyap dan lahir semula. Nisa tidak segera berganjak. Dia membiarkan dirinya dibasahi sedikit oleh hujan Taiping yang masyhur itu—kononnya hujan yang tidak pernah jemu turun, sepertimana kasih seorang isteri yang tidak pernah jemu menanti suaminya pulang.

Dalam keheningan itu, fikirannya menerawang jauh, melintasi lipatan waktu sedekad yang lalu. Dua belas tahun, tepatnya. Ke suatu zaman ketika dia masih seorang penuntut universiti berusia dua puluh tiga tahun, degil dan penuh keyakinan, yang nekad membuat keputusan besar dalam hidupnya di saat yang paling tidak sesuai—minggu peperiksaan akhir.

"Nisa nak kahwin dengan Amer sekarang," katanya kepada dirinya sendiri ketika itu, suara hatinya yang berdegup kencang namun mantap, seolah-olah tiada kuasa di dunia yang mampu mengubah fikirannya...

Angin bertiup lagi, kali ini lebih kuat, menggoyangkan dahan-dahan pokok hujan-hujan, menggugurkan beberapa helai daun ke riba Nisa. Dia memungut sehelai daun itu, memerhatikannya dengan teliti—daun yang sudah tua, kekuningan di hujungnya, namun masih utuh, masih berpaut pada tangkainya sehingga saat-saat akhir sebelum ia jatuh ke bumi.

Seperti itulah perkahwinannya, fikir Nisa. Bukan kerana ia sempurna dari mulanya, tetapi kerana ia berpaut...kukuh, meskipun ditiup ribut yang paling ganas sekalipun.

"Mak! tengok apa tu?" Suara anaknya memecah lamunan, berlari mendapatkan ibunya dengan wajah yang bersinar-sinar, tidak peduli akan hujan yang semakin lebat.

Nisa tersenyum, mendakap tubuh kecil itu ke dadanya, merasakan degupan jantung anaknya yang kini berdegup sihat dan kuat - sesuatu yang pernah dia takuti tidak akan dapat dirasakannya lagi.

"Mak teringat... kenangan lama," bisiknya lembut, lebih kepada dirinya sendiri daripada kepada anaknya yang masih terlalu kecil untuk memahami beratnya makna di sebalik kata-kata itu.

Hujan semakin lebat jatuh mencurah, namun Nisa tidak lagi merasa perlu berlindung. Dia membiarkan dirinya dan anaknya dibasahi hujan bersama, seolah-olah hujan itu sendiri adalah saksi - saksi kepada sebuah perjalanan yang bermula dengan seorang gadis muda yang nekad, dan seorang pemuda yang berjanji, di tengah kecamuk kesibukan minggu peperiksaan, untuk tidak sesekali melepaskan tangannya, walau apa jua badai yang bakal melanda.

Istighfar

 أَسْتَغْفِرُ اللَّهَ عَدَدَ الْأَيَّامِ وَالشُّهُورِ، 

أَسْتَغْفِرُ اللَّهَ عَدَدَ اللَّيَالِي وَالدُّهُورِ،

 أَسْتَغْفِرُ اللَّهَ عَدَدَ أَنْفَاسِ الْبَشَرِ،

 أَسْتَغْفِرُ اللَّهَ عَدَدَ أَوْرَاقِ الشَّجَرِ

 أَسْتَغْفِرُ اللَّهَ عَدَدَ الرَّمْلِ وَالْجَرِ،

 أَسْتَغْفِرُ اللَّهَ عَدَدَ أَمْوَاجِ الْبِحَارِ،

 أَسْتَغْفِرُ اللَّهَ عَدَدَ الرِّيَاحِ وَالنُّجُومِ، 

أَسْتَغْفِرُ اللَّهَ عَدَدَ مَا ذَكَرَهُ الذَّاكِرُونَ،

 أَسْتَغْفِرُ اللَّهَ عَدَدَ مَا غَفَلَ عَنْهُ الْغَافِلُونَ

​Terjemahan : 

​"Aku memohon keampunan kepada Allah sebanyak bilangan hari dan bulan. Aku memohon keampunan kepada Allah sebanyak bilangan malam dan zaman. Aku memohon keampunan kepada Allah sebanyak bilangan nafas manusia. Aku memohon keampunan kepada Allah sebanyak bilangan daun-daun kayu. Aku memohon keampunan kepada Allah sebanyak bilangan pasir dan batu. Aku memohon keampunan kepada Allah sebanyak bilangan ombak di lautan. Aku memohon keampunan kepada Allah sebanyak bilangan angin dan bintang. Aku memohon keampunan kepada Allah sebanyak bilangan apa yang disebut oleh orang-orang yang berzikir. Aku memohon keampunan kepada Allah sebanyak bilangan apa yang dilalaikan oleh orang-orang yang lalai."

Summer rain

Hujan renyai yang turun petang tadi tiba-tiba membawa ingatan yang jauh melayang merentasi masa.

​Dalam selang bunyi titisan air di cermin tingkap, fikiranku secara automatik memainkan satu melodi yang sangat dekat dengan jiwaku ..."Summer Rain" oleh Belinda Carlisle.

​Aku teringat kembali kenangan lama. Dulu,  pernah ku kongsikan lagu ini dengan arwah isteri. Masa mula-mula dengar, dia suka sangat dengan lagu ni. Katanya, lagu ni rasa happy, rancak, dan buat hati rasa bersemangat. Beria-ia dia hantar mesej "thank you" sebab introduce lagu yang rancak gembira macam tu.

​Tapi aku tersenyum nipis masa tu, lalu perlahan-lahan aku jelaskan cerita sebenar di sebalik liriknya dan beritahu dia, lagu yang dia dengar rancak tu sebenarnya lagu yang sangat sedih. Ia adalah kisah tentang seorang wanita yang kali terakhir bertemu suaminya di stesen kereta sebelum si suami pergi ke medan perang dan tak pernah kembali lagi. Setiap kali hujan turun pada musim panas, wanita itu akan teringat kembali detik terakhir mereka menari bersama.

​Bila dia tahu makna sebenar lagu tu, makin mendalam rasa suka dia. Cuma masa tu, Aku tak pernah sangka yang jalan cerita lagu ni akhirnya akan menyentuh hidupku sendiri.

​Sekarang, setiap kali lagu ni terputar atau setiap kali hujan turun di petang hari, kenangan bersama arwah datang bertandang tanpa dipinta. Mesej-mesej manis dia, gelak tawa dia, dan momen-momen kecil yang kami kongsi bersama kembali segar dalam ingatan.

​Pemergiannya tinggalkan ruang yang takkan pernah dapat diisi. Tapi macam wanita dalam lagu Belinda Carlisle tu, aku memilih untuk raikan kenangan indah yang pernah kami cipta bersama. Hujan bukan lagi sekadar air yang turun dari langit, tapi peringatan lembut tentang kasih sayang yang pernah wujud dan takkan pernah padam. Kadangkala...aku memang menunggu hari hujan....berjalan dalam keadaan hujan, macam satu keseronokan.

​You will forever be in my summer rain. 🌧️❤️

​Al-Fatihah buat arwah Neny yang tersayang.

Rahsia di Sebalik Senja

Selepas pertemuan di pejabat itu, sesuatu telah berubah antara Ahmad dan Mei Lin — sesuatu yang halus, tidak dapat dinamakan dengan tepat, tetapi cukup kuat untuk membuatkan kedua-duanya mencari alasan untuk bertemu semula.

Mula-mula, ia hanya pertukaran mesej ringkas tentang lakaran reka bentuk. Kemudian, ia bertukar menjadi pertemuan singkat di sebuah kedai kopi kecil di pinggir bandar, jauh daripada pejabat dan mata masyarakat yang gemar bergossip. Lama-kelamaan, pertemuan itu menjadi kebiasaan yang dinanti-nantikan oleh kedua-dua belah pihak, walaupun tiada seorang pun yang berani menamakannya sebagai apa.

Pada suatu petang, Ahmad membawa Mei Lin ke sebuah kampung seni di tepi bandar, tempat pelukis-pelukis jalanan menggantung kanvas dan karya mereka di sepanjang lorong sempit, dan disertai bau cat minyak bercampur dengan aroma kopi tempatan. Mei Lin berjalan perlahan-lahan, matanya bersinar seperti kanak-kanak yang baru menemui dunia baharu.

"Saya tidak pernah datang ke tempat seperti ini," katanya, kagum. "Dunia saya selama hanyalah bilik mesyuarat, bangunan kaca dan pusat membeli-belah. Saya lupa dunia luar ini masih wujud."

Ahmad tersenyum, memerhati wajah Mei Lin yang bersinar ditimpa sinar mentari senja. "Saya bawa awak sini sebab saya rasa awak perlukannya. Kadang-kadang kita terlalu sibuk membina hidup orang lain, sampai terlupa membina hidup kita sendiri."

Mereka duduk di sebuah bangku kayu tua, menghadap sungai kecil yang mengalir tenang di hujung kampung seni itu. Ahmad mengeluarkan buku lakarannya, dan Mei Lin, tanpa diminta, turut mengeluarkan sebuah buku nota lusuh dari beg tangannya, buku lakaran lamanya dari zaman dia belajar di London.

"Saya simpan buku ini bertahun-tahun lamanya," katanya, membuka helaian yang sudah menguning. "Tidak pernah saya tunjukkan kepada sesiapa pun."

Ahmad merenung lakaran-lakaran itu dengan penuh kagum — bangunan-bangunan yang direka dengan garisan berani, ruang-ruang yang menggabungkan seni bina timur dan barat dengan cara yang jarang dilihatnya. "Mei Lin, ini... ini sangat luar biasa! Kenapa awak tidak pernah kongsikan bakat ini dengan dunia?"

Mei Lin ketawa kecil, ketawa yang menyimpan sedikit kepahitan. "Sebab dunia saya sudah ditentukan sejak saya dilahirkan. Saya anak Tan Sri Wong. Tugas saya yang sudah tersedia adalah untuk membesarkan empayar syarikat, bukan membina impian sendiri."

"Tetapi impian yang dipendam tidak akan pernah benar-benar mati," balas Ahmad perlahan. "Ia hanya menunggu ruang untuk bernafas semula."

Mei Lin merenung Ahmad lama, seolah-olah cuba mencari sesuatu di sebalik matanya. "Awak orang pertama yang faham perkara itu," bisiknya.

Dari petang itu, pertemuan mereka menjadi lebih kerap. Mereka bertemu di tempat-tempat yang jauh daripada pandangan orang ramai, di sebuah muzium seni yang jarang dikunjungi, di sebuah kedai buku lama yang tersorok di lorong belakang bandar, di puncak sebuah bukit kecil yang menghadap pemandangan kota pada waktu senja. Setiap pertemuan membawa mereka lebih dekat, bukan hanya dari segi jarak fizikal, tetapi dari segi jiwa.

Ahmad mengajar Mei Lin tentang keindahan seni bina Melayu tradisional — bagaimana sesebuah rumah kampung direka bukan sekadar tempat untuk berlindung, tetapi untuk menghormati alam sekeliling, angin yang bertiup, cahaya matahari yang menembusi bumbung. Mei Lin pula berkongsi dengan Ahmad falsafah seni bina timur yang dipelajarinya — bagaimana ruang kosong dalam sesebuah bangunan mempunyai makna yang sama pentingnya dengan ruang yang diisi.

"Dalam budaya kami," kata Mei Lin pada suatu malam, ketika mereka duduk di puncak bukit memerhati lampu-lampu kota berkelip-kelip di bawah, "kami percaya kekosongan itu bukan kehampaan. Ia ruang untuk sesuatu yang belum lahir."

Ahmad merenung wanita di sisinya, dan pada saat itu, dia sedar sesuatu yang telah lama dia cuba nafikan, bahawa hatinya telah lama meninggalkan ruang kosong itu, dan ruang itu kini semakin dipenuhi oleh kehadiran Mei Lin.

"Mei Lin," katanya perlahan, suaranya bergetar sedikit, "saya rasa saya sudah jatuh cinta dengan awak."

Mei Lin tidak menjawab serta-merta. Dia hanya merenung ke arah kota yang bermandi cahaya, matanya berkaca-kaca. Kemudian, perlahan-lahan, dia menggenggam tangan Ahmad.

"Saya juga," bisiknya. "Saya sudah lama cuba menafikan perasaan ini, sejak malam pertama kita bertemu di majlis makan malam itu."

Mereka berdua duduk dalam kesunyian yang indah, hati yang penuh dengan kebahagiaan yang bercampur dengan ketakutan yang tidak terucap. Kerana kedua-duanya tahu, cinta yang baru bertunas ini bukanlah cinta yang mudah — ia cinta yang lahir merentasi sempadan yang dibina oleh masyarakat, oleh keturunan, oleh harapan keluarga yang berat menekan bahu mereka berdua.

"Kita perlu berhati-hati," kata Mei Lin akhirnya, suaranya penuh kerisauan. "Ibu saya... dia tidak akan menerima ini. Bagi dia, perkahwinan bukan soal cinta, tetapi soal menjaga status dan tradisi keluarga."

Ahmad mengangguk perlahan, memahami berat kata-kata itu. "Keluarga saya pula mungkin tidak akan memahami sepenuhnya kenapa saya jatuh cinta dengan seseorang dari dunia yang begitu berbeza. Tetapi Mei Lin, saya tidak sanggup melepaskan perasaan ini hanya kerana takut pandangan orang."

"Jadi, apa yang kita patut buat?" tanya Mei Lin, matanya merenung Ahmad dengan penuh harap dan kebimbangan.

Ahmad menggenggam erat tangan Mei Lin, merenung matanya dengan penuh keazaman. "Buat masa ini, biarlah cinta kita menjadi rahsia kita berdua. Bukan kerana kita malu, tetapi kerana kita perlukan masa untuk mencari kekuatan menghadapi dunia yang mungkin belum bersedia menerima kita."

Mei Lin mengangguk, walaupun di dalam hatinya tersimpan kerisauan yang tidak terucap. Dan di puncak bukit itu, di bawah bintang-bintang yang berkelipan senyap, dua insan yang datang dari dua dunia berbeza berjanji untuk menyimpan cinta mereka rapat-rapat di dalam hati, menanti saat yang sesuai untuk membiarkan dunia melihat apa yang telah lama tumbuh di antara mereka berdua.

Tetapi rahsia, seindah mana pun ia disimpan, selalu mempunyai caranya sendiri untuk terungkai.

Pelan perniagaan makanan

Dengan modal bawah RM10,000 bagi konsep Dapur Rumah / Penghantaran (1–2 orang), pendekatan ini sangat berisiko rendah dan praktikal untuk mencapai titik balik modal dengan cepat.

Berikut adalah panduan pelaksanaan khas mengikut skala perniagaan anda:

1. Pematuhan Kesihatan & Lesen (Dapur Rumah)

Walaupun beroperasi dari rumah, pematuhan undang-undang kekal wajib bagi mengelakkan kompaun dan membina kepercayaan pelanggan:

• Suntikan Typhoid & Kursus LPM:
• Kos: ~RM130 – RM200 seorang (Suntikan ~RM80 + Kursus LPM ~RM50).
• Jumlah (1-2 orang): RM260 – RM400.
• Lesen PBT (Perniagaan Rumah / Micro-business):
  • Kebanyakan PBT (seperti MBSA/DBKL) mempunyai skim lesen perniagaan mikro/rumah atau kelulusan khas. Semak syarat kebersihan asas (pengurusan sisa minyak dan kebersihan dapur).
  • 
    
• Kawalan Kebersihan: Sediakan apron, penutup kepala, sarung tangan, dan papan pemotong berasingan (mentah vs. masak).

2. Pecahan Agihan Modal Permulaan (< RM10,000)

Kategori	Unjuran Kos (MYR)	Catatan Operasi
Suntikan, Kursus & SSM	RM450	SSM (RM70), Typhoid + LPM 2 orang (RM380)
Peralatan Tambahan Dapur	RM1,500 – RM2,500	Fokus peralatan khusus (mis. fryer, pembungkus vakum, bekas gred makanan)
Pemasaran & Pembungkusan Initial	RM800 – RM1,200	Kotak/bekas mesra penghantaran, pelekat logo (sticker), iklan media sosial
Modal Pusingan (Bahan Mentah)	RM2,500 – RM3,500	Stok bahan mentah awal untuk 1–2 bulan
Rizab Kecemasan / Cash Buffer	RM2,000	Untuk menampung aliran tunai awal
Jumlah Keseluruhan	RM7,250 – RM9,650	Kekal di bawah RM10,000

3. Struktur Kos & Formula Keuntungan

Untuk model perniagaan penghantaran dari rumah, pastikan pricing memasukkan kos platform penghantaran (sekiranya menggunakan pautan pihak ketiga):

• Kos Bahan Mentah (COGS): Maksimum 30% – 35% daripada harga jualan.
• Pembungkusan (Packaging): 5% – 8% (pilih pembungkusan tahan panas dan tidak mudah tumpah).
• Komisen Platform (Jika Ada): 20% – 35% (jika guna GrabFood/Foodpanda/ShopeeFood).
  • Petua: Jika menjual secara terus melalui WhatsApp/Social Media, anda jimat kos komisen ini dan boleh dialihkan ke margin untung.
• Margin Keuntungan Bersih Sasaran: 30% – 40% (bagi jualan terus) atau 15% – 20% (jika bergantung sepenuhnya pada platform penghantaran).

4. Pelan Tindakan Awal (Action Plan)

1. Selesaikan Asas Kesihatan First: Ambil suntikan Typhoid dan ikuti kursus LPM secara dalam talian atau bersemuka minggu ini.
2. Kunci Menu & Standard Operating Procedure (SOP): Hadkan menu awal kepada 3 hingga 5 item utama sahaja bagi memudahkan kawalan inventori dan mengelakkan pembaziran bahan mentah.
3. Ujian Pembungkusan (Packaging Test): Buat ujian penghantaran (hantar makanan kepada rakan/keluarga melalui runner) untuk memastikan kualiti makanan dan persembahan kekal baik apabila sampai kepada pelanggan.
4. Pemasaran Hiper-Lokal: Gunakan pemasaran berasaskan kawasan sekitar (WhatsApp group komuniti, FB Group perumahan, TikTok/Instagram Geotagging) sebelum meluaskan radius penghantaran.

Cara ini adalah lebih rendah risiko daripada didesak untuk membeli premis perniagaan oleh orang lain tanpa pelan perniagaan dan suntikan modal dan pembayaran balik yang jelas. Tiada pelan perniagaan yang jelas bermakna rancangan itu akan hanya menanggung liabiliti dan akan PASTI gagal.

ANAK NELAYAN BANDAR MELAKA

Sebelum fajar menyingsing, Wira sudah berdiri di hujung jeti kayu, matanya menghala ke langit yang masih bertatahkan bintang. Angin subuh dari Selat Melaka menampar wajahnya, membawa bau garam dan ikan kering yang menjadi asam garam kehidupannya sejak kecil.

"Bintang Belantik sudah condong ke barat," bisiknya kepada diri sendiri, sambil jarinya melukis garis khayalan di udara mengikut kedudukan bintang. "Bermakna sudah hampir dua pertiga malam berlalu."

Ayahnya, Aria Damar, seorang nelayan tua yang kulitnya legam dimakan matahari, ketawa kecil melihat anaknya. "Kau ni lebih rajin tengok bintang daripada tengok jala, Wira. Kalau ikan boleh ditangkap dengan hitungan bintang, kaya raya kita sekarang." ujar si Ayah sambil tertawa.

"Ikan pun ikut bintang, Ayah," jawab Wira tanpa berpaling. "Musim ikan tenggiri datang bila bintang Belantik naik tinggi di ufuk. Musim ikan kembung pula ikut peredaran bulan. Semuanya ada ilmunya."

Aria Damar menggeleng, tetapi ada rasa bangga tersembunyi di sebalik gelengan itu. Sejak Wira berumur tujuh tahun, anak itu sudah menunjukkan kelainan — bukan sekadar mengira bintang, malah membuat lakaran di atas pasir pantai, cuba memahami mengapa air pasang surut mengikut giliran waktu tertentu, mengapa bayang-bayang tiang jeti berubah panjang sepanjang hari.

Bandar Melaka pada waktu itu sedang rancak membangun. Di bawah pemerintahan Sultan Muzaffar Shah, pelabuhan Melaka telah menjadi persinggahan penting bagi pedagang dari Cina, India, Arab, dan kepulauan Nusantara. Kapal-kapal besar berlabuh setiap hari, membawa sutera, rempah, dan barangan logam, sementara di darat, bandar itu sesak dengan gudang, kedai, dan rumah kayu yang berbaris di sepanjang tebing Sungai Melaka.

Namun di sebalik kesibukan itu, satu masalah sentiasa mengganggu para nakhoda dan pedagang — ketepatan masa. Waktu solat, waktu pasang surut, waktu berlabuh dan bertolak — semuanya bergantung kepada anggaran kasar berdasarkan kedudukan matahari, yang sering meleset terutama pada musim mendung.

Suatu petang, seorang pembesar istana bernama Tun Perpatih datang ke kampung nelayan itu untuk memeriksa hasil tangkapan bagi keperluan dapur istana. Ketika lalu di tepi pantai, dia terpandang seorang budak lelaki sedang melukis di atas pasir — bukan lukisan biasa, tetapi satu gambar rajah kedudukan bintang lengkap dengan garis-garis dan nombor.

"Apakah ini?" tanya Tun Perpatih, suaranya tegas tetapi ingin tahu.

Wira tersentak, cepat-cepat bangun dan menyembah hormat. "Ampun, Tuan. Hamba hanya... mencatat kedudukan bintang untuk mengira masa."

"Mengira masa dengan bintang? Kau reka sendiri kaedah ini?"

"Ya, Tuan. Hamba perhatikan setiap malam. Bintang bergerak dengan aturan yang tetap, seperti roda yang berputar. Kalau kita tahu aturannya, kita boleh tahu berapa lama malam sudah berlalu, walaupun langit berawan pada waktu lain."

Tun Perpatih merenung lakaran di atas pasir itu dengan teliti. Sebagai seorang yang biasa bergaul dengan pedagang asing dan pernah mendengar tentang ilmu falak dari negeri Cina dan Arab, dia dapat mengesan sesuatu yang luar biasa pada susunan angka budak nelayan itu, ia bukan sekadar tekaan kanak-kanak, tetapi satu sistem yang tersusun rapi.

"Siapa nama kamu?"

"Wira, Tuan. Anak Aria Damar."

Tun Perpatih diam seketika, matanya masih tidak berganjak daripada lakaran di pasir yang mula dihakis air pasang. "Wira," katanya perlahan, "esok, datang ke istana. Bawa bersama apa-apa yang kamu sudah cipta. Bendahara mahu melihat sendiri."

Malam itu, Wira tidak dapat memejamkan mata. Dia duduk di anjung rumah kayunya, memandang laut yang gelap bertatahkan cahaya bulan, sambil memegang seketul kayu yang telah diukirnya menjadi replika kasar sebuah alat pengira waktu berdasarkan aliran air — hasil eksperimennya bertahun-tahun menggunakan tempurung kelapa dan corong buluh.

"Esok," bisiknya kepada dirinya sendiri, "aku akan tunjukkan bahawa ilmu seorang anak nelayan pun boleh berguna untuk istana dan bangsa."

Dia tidak tahu, malam itu adalah malam terakhir dia tidur sebagai seorang anak nelayan biasa. Esok, jalan hidupnya akan berubah selama-lamanya — menuju balairung Melaka, menuju gelaran yang akan tercatat dalam sejarah: Bijak Pandai Diraja.

Pertemuan Jiwa

Wajah Mei Lin yang tidak pernah kelihatan tergesa-gesa memberi kesan pada pandangan pertama, tetapi sukar dilupakan pada pandangan kedua. Kulitnya cerah, lembut dan licin tanpa cacat cela, seperti seramik halus yang ditempa oleh tukang ternama. Tulang pipinya tinggi, memberikan garis wajahnya satu keanggunan yang tegas, tetapi bibirnya pula lembut, sedikit melentik di sudut, seolah-olah sentiasa menyimpan senyuman yang tidak pernah terlerai sepenuhnya.

Matanya sepet memanjang, gelap seperti malam tanpa bulan, tetapi bila cahaya lampu menyentuhnya, terselit di dalamnya kilauan seperti embun di hujung daun, rasa ingin tahu yang tidak pernah padam. Keningnya lurus dan tegas, memberi kesan seorang yang berfikiran sendiri, tidak mudah tunduk pada pendapat orang lain. Dan apabila dia ketawa — sesuatu yang jarang berlaku, seluruh wajahnya seakan terbuka, seperti bunga mekar di depan orang ramai.

Itulah wajah yang tertanam dalam ingatan Ahmad selepas majlis makan malam itu : bukan kerana kecantikannya semata-mata, tetapi kerana di sebalik wajah yang tenang itu, dia dapat melihat sesuatu yang bergelora, seperti laut yang kelihatan tenang di permukaan tetapi menyimpan arus deras di dasarnya.

Seminggu selepas majlis itu, takdir atau mungkin rancangan halus Tan Sri Wong sendiri, mempertemukan mereka semula. Ahmad diminta hadir ke pejabat keluarga Wong untuk membentangkan lakaran awal menara itu, dan Mei Lin, yang turut membantu menguruskan bahagian reka bentuk dalaman syarikat bapanya, turut hadir dalam mesyuarat itu.

Selepas mesyuarat tamat dan semua orang beransur pulang, Mei Lin terhenti di pintu, memerhatikan Ahmad yang masih membetulkan lakaran-lakarannya di atas meja.

"Awak tidak guna perisian komputer sepenuhnya," katanya tiba-tiba. "Saya perasan awak masih melukis dengan tangan."

Ahmad tersenyum, sedikit tersipu kerana diperhatikan. "Komputer boleh buat garisan yang tepat. Tetapi tangan manusia.. tangan boleh buat garisan yang jujur. Kadang-kadang saya hendak reka bentuk yang ada kesilapan kecil, sebab kesilapan itulah yang membuatkan sesuatu itu, tidak kaki dan nampak manusiawi."

Mei Lin melangkah masuk semula ke dalam bilik, duduk di kerusi bertentangan dengannya. "Saya suka cara awak berfikir," katanya jujur, tanpa berselindung. "Kebanyakan orang yang saya kenal fikirkan tentang untung rugi sahaja. Awak fikir tentang jiwa benda - aesthetics."

"Dan awak?" Ahmad bertanya. "Apa yang Cik Mei Lin fikirkan?"

Mei Lin diam seketika, matanya merenung ke luar tingkap, ke arah bandar yang mula diselubungi lampu malam. "Saya belajar seni bina di London dulu," katanya perlahan. "Tetapi ayah panggil saya pulang untuk uruskan bahagian pelaburan syarikat. Saya... saya rindu melukis. Saya rindu masa saya boleh cipta sesuatu tanpa perlu fikirkan keuntungan."

"Kenapa tidak sambung buat apa yang awak suka?"

Mei Lin ketawa kecil, ketawa yang menyembunyikan rasa hatinya. "Sebab saya anak tunggal Tan Sri Wong. Dan dalam keluarga saya, impian peribadi selalu mesti mengalah kepada tanggungjawab keluarga." Dia berhenti sebentar, lalu menambah dengan nada yang lebih tegas, "Tetapi itu tidak bermakna saya setuju dengan semua perkara yang ibu saya mahukan untuk saya."

Ahmad memerhati wanita di hadapannya itu dengan pandangan baru. Di sinilah dia — anak seorang taikun, dibesarkan dalam istana kaca dan kemewahan — tetapi jiwanya dengan sengap memberontak terhadap sangkar yang dibina untuk melindunginya.

"Ibu awak mahu awak kahwin dengan orang dalam kalangan sendiri?" Ahmad bertanya, cuba menduga.

Mei Lin mengangguk, sedikit resah. "Ibu saya sentiasa berkata, darah mesti serasi darah, tradisi mesti diteruskan. Dia sudah ada beberapa calon dalam fikirannya... anak-anak taukeh besar, semuanya sesuai dari segi 'status'." Dia menyebut perkataan status dengan nada sinis. "Tetapi saya bukan barang daganyan yang boleh dipadankan begitu sahaja."

Ahmad terdiam, menghormati kekuatan yang tersirat dalam kata-kata wanita itu. Dalam dunia yang mengukur manusia berdasarkan keturunan dan kekayaan, Mei Lin cuba mencari ruang untuk menjadi dirinya sendiri — sama seperti Ahmad, yang cuba mencari ruang dalam dunia arkitek yang sering mengukur seni berdasarkan keuntungan semata.

Pada saat itu, tanpa disedari oleh kedua-duanya, satu titik pertemuan telah terbentuk — bukan kerana cinta pandang pertama yang cetek, tetapi kerana dua jiwa yang sama-sama letih memikul harapan orang lain, dan buat pertama kalinya, masing-masing menemui seseorang yang benar-benar ahu mendengar.

"Kalau begitu," kata Ahmad perlahan, menukar topik, memecah kesunyian, "apa kata kita bertukar-tukar lakaran? Saya tunjuk awak reka bentuk saya, awak tunjuk saya lukisan awak dari London."

Mei Lin merenung Ahmad, dan buat kali pertama malam itu, senyumannya benar-benar terlerai sepenuhnya, bukan senyuman sinis seorang puteri taikun, tetapi senyuman jujur seorang wanita yang baru sahaja menemui seseorang yang melihatnya sebagai manusia, bukan sekadar nama keluarga.

"Boleh," katanya. "Tetapi kena janji tau, awak jangan kritik lakaran saya teruk-teruk sangat."

"Saya janji," balas Ahmad, tersenyum. "Seni tidak pernah salah. Cuma jujur atau tidak."

Dan di tingkat lapan belas bangunan itu, ketika bandar raya mula bermandi cahaya malam, dua jiwa yang datang dari dunia yang berbeza mula menemui titik persamaan yang tidak pernah mereka sangka wujud, sebuah bahasa yang tidak memerlukan keturunan atau kekayaan untuk difahami : kejujuran bahasa seni, dan bahasa hati.

Cermin Yang Retak

Matahari menghempas terik di atas bumbung, membakar segenap sudut rumah teres yang suram itu. Di dalam ruang tamu, haba yang membakar jauh lebih panas—membakar dada, memusnahkan sisa-sisa kesabaran.

Dahlan berdiri menunduk di sebelah meja makan yang kusam. Tangannya yang kasar—dek bertahun-tahun membanting tulang digenggam kemas di hadapannya. Bahunya membongkok, bukan kerana usia, tetapi kerana dipukul beban keresahan yang bertali-arus. Di hadapannya, Zurina berdiri tegak dengan muka yang memerah. Matanya terbeliak, manakala jari telunjuknya menuding tepat ke muka Dahlan bagai bilah sembilu tajam menghiris yang sedia untuk membelah kulit.

"Kau memang jantan tak guna, Dahlan! Suami jenis apa kau ni?" tengking Zurina, suaranya melengking tinggi menembus dinding papan tua. "Rumah ni dah bertukar jadi neraka! Hari-hari aku menderita, mulut aku tak berhenti memaki sebab dapat suami jahat dan tak bertanggungjawab macam kau!"

Dahlan mendiamkan diri, membiarkan monolog hatinya bergetar lambat-lambat dalam jurang kepenatan: Jahat? Siapa yang sebenarnya berubah, Zurina? Adakah aku yang tiba-tiba bertukar menjadi iblis dalam tempoh semalam? Atau kau yang telah buta daripada melihat kebenaran?

Dahlan masih ingat jelas. Sepuluh tahun lalu, tiada sesiapa yang memaksa wanita itu bernikah dengannya. Zurina sendiri yang memilihnya. Zurina yang dahulu melihat kebaikannya, memuji kegigihan dan kesanggupannya berhempas-pulas mencari rezeki, membantu orang lain, serta mengagumi masa depan yang cuba dibina dengan tangan kotor berminyak namun terus berusaha ini. Zurina yang dulu sering tersenyum manis, bercakap dengan lembut dan penuh hormat, memasak dengan penuh kasih sayang, serta menjadi tempat berteduh, kedamaian, dan sorakan semangat teragung dalam hidupnya. Dahulu, Zurina menyerahkan dirinya dengan penuh kegembiraan dan menjadi penawar paling mujarab buat Dahlan.

Namun, beberapa bulan setelah akad dilafazkan, perempuan yang dahulunya syurga, bertukar menjadi medan perang.

Kini, mulut Zurina bagaikan pisau yang memotong halus maruah Dahlan setiap hari. Tiada lagi rasa hormat. Hubungan intim dinafikan, ganjaran kasih sayang digantikan dengan dendam dan prasangka. Zurina tidak segan silu menjerit, membandingkan Dahlan dengan lelaki lain, dan memalu maruah suaminya di hadapan jiran tetangga mahupun anak-anak.

"Kenapa diam? Jawablah!" jerkah Zurina lagi, menyilangkan tangan ke dada dengan penuh keangkuhan. "Kau ingat senyap kau tu boleh bayar balik masa muda aku yang terbuang? Aku penat! Tengok suami orang lain, bagi isteri kemewahan, bawa jalan-jalan. Kau? Langsung tak ada! Bagi aku makan hati! Kau tak pernah bagi aku ketenangan!"

"Zurina..." suara Dahlan garau, perlahan dan tertahan-tahan di halkum. "Abang dah cuba buat yang terbaik. Abang kerja siang malam, balik rumah abang cuma mahukan ketenangan..."

"Ketenangan kepala otak kau!" cutik Zurina tanpa belas, memotong kasar. "Kau yang tak reti nak hargai isteri! Jangan nak acah mangsa keadaan sangatlah. Kau lupa? Masa aku gagal temuduga kerja sebelum kita nikah dulu pun sebab kau! Sebab fikiran aku terganggu melayan jantan papa kedana macam kau! Basikal adik aku yang hilang masa dia sekolah rendah dulu pun sebab keluarga kau datang bertandang! Semua benda buruk yang jadi dalam hidup aku dari dulu sampai sekarang, semuanya salah kau!"

Dahlan menelan air liur yang terasa pahit bagai hempedu. Kesalahan orang lain, malahan takdir yang berlaku bertahun-tahun sebelum mereka berkahwin pun, semuanya ditumpukkan ke atas bahunya tanpa belas kasihan. Zurina telah memadamkan seluruh memori tentang kebaikannya. Kasih sayang, nafkah yang dicari dengan titisan peluh, tempat berteduh, dan kesetiaan yang dijaga rapat—semuanya lesap ditelan kebongkakan.

Dahlan mengangkat kepalanya perlahan-lahan. Buat pertama kalinya dalam tempoh tujuh tahun, dia menatap tepat ke dalam mata isterinya tanpa ada rasa gentar.

"Kau tak serik-serik kata aku ni suami yang jahat, Zurina," kata Dahlan, suaranya mendatar tetapi padat dengan ketegasan yang dingin. "Tapi kau lupa... A man is a mirror. Seorang suami itu ibarat cermin. Dia hanya memantulkan kembali apa yang kau hulurkan kepadanya. Kalau kau beri dia kedamaian, dia akan memulangkan cinta dan kasih sayang. Tapi kalau kau pilih untuk berikan dia peperangan..."

Dahlan melepaskan genggaman tangannya. Dia melangkah selangkah ke hadapan, memandang Zurina yang mula terkelip-kelip menahan kaku.

"...kau hanya akan mendapat jarak."

Dahlan tidak lagi membongkokkan badannya. Dia berpaling perlahan-lahan, lalu melangkah keluar melintasi pintu rumah yang terbuka seluas-luasnya, meninggalkan Zurina yang berdiri kaku sendirian—baru menyedari bahawa cermin yang selama ini menadah segala retakan dan hempasan emosinya, kini telah retak dan pecah berderai buat selama-lamanya.